Мой наивняк

Хочется выделиться -
              пишу как кура лапой,
Рифмую "друг с подругой",
                я ж поэт,
А не какой-то забулдыга-бедолага
Времён,
         поди,
    очаковских газет.
Мой мир гораздо глубже,
                я на дне в нём.
Душой и сердцем
         в боль бросаю стих,
Как в Трою
         бросил войско
                Агамемном..
Ну, в общем псих.

Вы ничего, увы, не понимаете.
Я рвусь на клочья в каждой из строки.
Я гений
     гениальной
            гениальности!
И в целом мире больше нет таких.
А вы...
       сумбурность строк...
                квадратная рифмовка...
Неравномерность строк печалит взор...
И не понять, зачем в конце "морковка"..
И так судьбы свершился приговор.

Ударами своих плетей-оценок
Вы тщетно силитесь меня с пути согнать.
Но я в ответ риторикой обсценной:
"Стихи мои - особенная стать!"
Стихами я
       наружу
          выворачиваю
Сокрытое
     в душе моей
                больной.
В палате мы вдвоём -
                мой врач и я
Выдавливаем стихоплётный гной.
А, может, нет врача, и я всё выдумал.
Мне от бессоницы мерещится теперь,
Что я поэт, что я на сцену выйду к вам
Звенящий и лучистый как капель.
И что через каких-то двести лет
Моих стихов чарующая нежность
Оставит от себя глубокий след
Протектором поэзии в промежность.

И пусть со стороны кажусь смешон я
Среди закостенелых ЧСП*.
Уверен я - в моих стихах кринжовых
Есть смысл о любви и о судьбе.
Вот так мой наивняк меня подводит.
Я сам в себе не вижу косяков.
Я ж уникум в поэтовой природе.
А уникумом быть не так легко.

* в данном случае член союза писателей