Евгению Евтушенко

Евгения нам было мало,
Хотя он много написал,
Теперь, когда его не стало,
Он нам еще нужнее стал.

Война, Зима, сурова юность,
Здесь проба первая пера,
Нам повезло, слепа фортуна
И промахнулись опера.

Шестидесятники их звали,
Из них последним он ушёл,
Они писали, как дышали,
Свободы вал за ними шёл.

За это или нет мы любим
Его бесценные стихи,
Но никогда он не был грубым,
Прощаем все ему грехи.

Он умер первого апреля,
В Америке в день дурака,
Найдя для всех конец туннеля,
Привет прислав издалека.

Как много нынче изменилось,
Они враги, идет война,
Евгений, нам скажи на милость,
Зачем нам «Пражская весна»,

Коль на кону судьба вся наша,
Идет всемирный геноцид.
Чем поперек им встала Rasha?
Жить хочет каждый гоминид.

Весь мир для нас ты делал ближе,
На Кубе был почти своим,
Ходил по улицам в Париже,
Стал близким Иерусалим.

Переживания народа
Бумаге ты передавал,
И слово громкое «свобода»,
Мы, прямо скажем, отстоял.

Скажу я так:
          - Ты стал примером,
Для всех, поэзией кто жил,
Не стал двуликим, лицемером,
Слов много добрых заслужил!