mon ami

Прости, mon ami, за этот вздорный бред
и ссору… мне всё равно, сейчас, куда -
что с горы, что в гору, бегу куда – то во весь
опор и слышу обычное – я, my sweet, не тот.

Да ну - улыбаюсь тебе в ответ, а ты -
предъявляешь какой – то мне... счёт. Ничего
не забыл? Ни вскрытых вен, ни обои со стен,
ни глаза в слезах, ни своих измен… ни моих колен.
А ты хохочешь – ты всерьёз? Да это же - стёб!

И вот, кто – то уже другой меня за руку берёт.
Прости, mon ami, только я - не та. Я не дочь
тебе, не любимая, по ночам жена. Видишь –
не плАчу... и сама за всё своё - заплачу…

не одна я теперь, не одна – он и с горы, теперь
и в гору, и ко мне бежит он, во весь опор.
И нет меж нами ни бреда, и ни каких - ссор.
И называет меня он только – своей любимой.

Он говорит, что ерунда - мои годы в его кармане,
мои слёзы - высохли у него между пальцев...
а мне так хочется, иногда, позвонить... маме
и сказать:"Прости" и каяться...каяться...каяться.