Этой трупной, поганой зимой,
Чей-то голос скрипел, как ветки:
Мы уже не вернемся домой.
Не согреем собою клетки.
И дорога в плешивый сугроб
Уводила стальную ораву.
Это волосы сорванных строп.
Это небо горчит, как отрава.
И поднимется светлая вонь,
После радуг, сгибающих небо.
Под тобою стальной сдох конь,
Но идет куда нынче не треба.
Вся вода словно горный хрусталь,
Обрела свои грубые формы.
От войны, как от жизни устал…
Это все рукотворные штормы.
В небе ходит железный гвалт.
И потемки для нас, как потомки.
Греет солнышко в киловатт,
И сердечко гремит негромко.
Поднимая Луну на штык,
Часовой видит в ней младенца…
Я к войне сам почти привык.
Привыкаешь… Куда же деться…
Хрусталь
© Copyright: Станислав Сенькин -Рубанский, 2022
Свидетельство о публикации №122122302099
Свидетельство о публикации №122122302099
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.