Милатанюшка мой, золотанюшка! - Слышу я снова...

Воюющая Поэзия Русского Сопротивления
13.09.22г. – 22.12.22г.
17ч.59м.   – 20ч.25м. 

Слава РА - СИ!
Посолонь!
Пишу Кровью Сердца и Светом Души…

Цикл "Русский Надрыв"

МИЛАТЯНЮШКА МОЙ, ЗОЛОТАНЮШКА!-СЛЫШУ Я СНОВА...

Памяти моей Бабушки Матрёны-
Матрёны Прокофьевны Юшкиной...

+++

Милатанюшка мой, золотанюшка!-Слышу я снова,
И на сердце, как в детстве, тепло и спокойно, Бог мой!
И, как-будто опять мне безбрежная нежность готова,
И я к ней вновь, уставший от слёз,возвратился домой...

+++

Так звала меня бабушка Мотя одна лишь из бывших,
Моя лучшая бабушка тихая, мама отца,
Из родных меня нежно и преданно сердцем любивших,
Пронеся эту жаль, словно избранных крест, до конца...

+++

Вижу хутор под небом высоким у тихой Протоки,-
Секуров тут Казак потревожил степную полынь,
И забытые детства далёкого тёплые токи
Согревают мне сердце и душу в морозную стынь...

+++

Вот и Шпиль в Бузулукской Гряде над травой и осокой,
Где когда-то я бегал с друзьями, не зная тревог,
И счастливый, свободный как птица, в лазури высокой,
Пел душой незлобивой про Вечность и отчий порог...

+++

Гордый коршун кружил в поднебесьи казачьим дозором,-
Дона вольного сын, куда хочешь, скачи и скачи!
И цикады звенели в траве несмолкающим хором,
И большие и низкие звёзды сияли в ночи...

+++

Просыпался под крик петухов я весёлым и свежим,
На базу уже громко звенел новый летний рассвет,
И сквозь окна на Шпиль по буграм, по углам не медвежьим,
Пробивался сияющий белый тот утренний свет...

+++

Баба Мотя пекла в печке сказочной чудные пышки,
Со сметаной и маслом топлёным-бросай топоры!
Для меня, брата Коли и друга-соседского Мишки,
Я их сладостный вкус остро помню с той давней поры...

+++

С братом Колей мы часто помногу лежали на печке,
Говорили нам:-Спать понарошку они не хотят,-
И сидели с подсолнухом спелым вдвоём на крылечке,
Обнимая для папиных фото послушных утят...

+++

Помню бабушкин сладкий крыжовник за маленьким домом,
У плетня, что из дали туманной мне шепчет:-Прости!
Вспоминаю о нём я теперь, как о старом знакомом,
Жаль, что мне до него никогда, никогда не дойти...

+++

А вокруг хуторское раздолье старинное пело,
Воздух пах разнотравьем степным, разогретым жарой,
И беспечное время Вселенское тихо летело,
Ведь для нас, в жизнь входившим тогда, это было игрой...

+++

Мне в Козельске рождённому под причитанье метели,
Среди хладных дождей и скупых, трудных северных нив,
Колыбельные вьюги и ветер зимы вместе пели,
В воду тихой Серёны навек неба синь уронив...

+++

С малых лет был я добрый казак: и рубака, и конник,
Ведь отец посадил меня сразу тогда на коня,
Среди сочной травы с васильками цвёл, радуя, донник
И ромашки, и мята с душицей глядели, маня...

+++

Нет, нет дома теперь, где жила моя бабушка Мотя,
Да и хутора нет-перемёрли все в нём казаки,*
И, казачью родимую степь без хозяев сиротя,
На старинных базах инородцы живут, чужаки...

+++

Умерла моя бабушка, песен казачьих не слыша,
Не на хуторе-в городе, где, словно в клетке, жила,
И за домом её груша, тихо ветвями колыша,
От тоски, беспризорная тоже одна умерла..

+++

Баба Мотя шла с нами всегда, провожая в станицу,
Среди старых дубов, поправляя поношенный плед,
А потом, повторяя как-будто пустынную птицу,
Оставаясь одна, тихо долго глядела нам в след...

+++

Я запомнил её одинокую там, на опушке,
И всё вижу сквозь время, сквозь годы лихие сейчас,
Как она, будто в снах, доверяясь далёкой кукушке,
Что-то шепчет сквозь слёзы, всё глядя, всё глядя на нас...

+++

Так она и стоит, прикрывая глаза от разлуки,
В чистом белом платке там, где вечный ликующий май,
И её, от труда навсегда загрубевшие руки,
Теребят в забытьи старой кофты истрёпанный край...
*Хутор Секуров Алексеевского района
Волгоградской области

Алексей Серенин