Когда б вы знали, из какого сора Растут стихи, не ведая стыда, Как желтый одуванчик у забора, Как лопухи и лебеда. Сердитый окрик, дегтя запах свежий, Таинственная плесень на стене... И стих уже звучит, задорен, нежен, На радость вам и мне. 1940 г. Анна Ахматова.
Оно ведь так, по сути, и бывает,
какой-то бред теснится в голове,
и (вот умора!), рифму навевает,
и новый стих рождается в тебе.
Без всяких мук, стремительно рождаясь,
без схваток родовых и без потуг,
как лист весной из почки пробуждаясь,
как будто стих ты тот носил с собой.
Не надо мне стола с сукном зелёным,
не нужно мне от Паркера пера,
минутным вдохновеньем пробуждённый,
лист развернулся! Знать, пришла пора!
Пусть зеленеет, взор и слух ласкает,
подёрнется всё дерево листвой
моей поэзии, и пусть не иссякает
живительный исток творений мой.
И пусть не иссякает живительный исток творений мой
© Copyright: Ирина Трубецкая, 2022
Свидетельство о публикации №122122206186
Свидетельство о публикации №122122206186
Рецензии
