Нерешимость вопросов просит выдать ответ.
Пафос старого танца настигает меня.
Я уже не знаю, что мне нужно, да или нет.
Я уже не знаю, что хотят от меня.
Блюз-шелест старых пожелтевших страниц.
Зовет меня облучая своим странным светом.
Я брожу и скитаюсь среди старых гробниц.
Все оттягивая конец и медля с ответом.
Брызг зажаренных дат предъявляет счёт.
Я пытаюсь понять их бывшую спесь
Просто мне наверное здесь повезет.
Просто мне наверное не место здесь.
Стук шагов, коридор и я пью... брудершафт
С кем-то, кто мне попался под руку.
Отдаваясь целиком глубине души шахт.
Только что новоявленному спешащему другу.
Скоро ветер возьмет жизнь у этих слуг
Разметав по асфальту засохшие листья.
Переплетутся сотни, тысячи рук.
И создадут новые мечты наши мысли.
1998
Осень
© Copyright: Александр Зябкин, 2022
Свидетельство о публикации №122122202908
Свидетельство о публикации №122122202908
Рецензии