Пристало мне стихи писать

                Поэма
Я размышления изложу в поэме не назидательной.
Жизнь пролетает. Пролетела. Задумался.
Что мог бы, сделать. И не сделал я?
Причина? В недостатке памяти?
Откуда сентиментальность?
Ну! С этим, всё понятно.
В ушах Сибелиус.

Впрочем, музыка во мне, звучит всегда,
Лишь иногда, шум в ушах, мешает,
Считается явленье от давленья.
Проверить лень. А, надо бы!
Здоровье, ведь, дороже!
И, к доктору не надо,
Что б, понимать!

Да! Как говаривала мама:
Лень, раньше тебя, родилась!
Вместе с любопытством, и проказами.
Любишь, над тараканами, издеваться.
А, тараканов в доме было не мало.
Им нравилось в латунной ступке.
А мне, их пестиком толочь.

Бабушка звала меня картинкой.
А вырос обормот, тощий и злой.
Волос жидкий, глаза: как вишенки,
Которые, потом, правда, выцвели.
Но, остальное всё осталось.
Только лень, возобладала.
И тяга к табаку и алкоголю.

Издевательством терзал преподавателей,
А кончив институт, своих начальников.
Впрочем, в делах, успехов добивался.
Результатами, интересовался мало. 
Посему, не защитил докторскую,
Довольствовался кандидатской.
Был, за-то, любим товарищами.

Экспериментировал, иногда изобретал,
Женился пару раз. Дочь родилась.
За всё спасибо бабушке и маме.
Дочь, жену, любил, люблю.
Незаметно, состарился.
Слеп на один глаз.
Ногами шаркаю.

О лыжах, что любил, лишь, вспоминаю
На пенсии, чтоб, от безделия не скучать,
Стихи писать подался. А, публиковать их лень,
Друзьям. Подругам рассылаю. Пусть себе, читают!
Вдруг вспомнил жизнь прожитую, как бы, впустую.
Погрустил, чуть не заплакал, в сентиментальности.
Глупые чувства, в стихах, доверил я компьютеру.

Собою несколько, всё ж, недовольный, пойду-ка, я,
Душ приму. Фруктами, кефиром, позавтракаю.
И, на прогулку в парк. В Лефортовский.
И, естественно, если, не дует ветер!
Что ж, покедова! До свиданья!
Может, и, в других, стихах,
Ненароком, встретимся!

Кто знает!? Всё ж, не известно,
На чём нас чёрт поймает!?
Но, пристало, ж, мне стихи писать!
Лишь от безделия, блажь эта!
Но, к большому сожаленью,
Лени мне, не занимать:
Править, желанья нету.
 
И иногда, прочтёшь, какой-нибудь стишок,
Что слагал, в ажиотаже вдохновенья,
Шокирован, и неимоверно, сразу!
Что ни строка, ну, просто бред!
И за себя, тотчас, обидно!
А-то, отбросишь лень.
Стих поправишь.

И, результат, уж, налицо! Читается.
И разошлю друзьям, мненье их узнать.
Ответа ждёшь, пождёшь, ещё, напишешь.
А, друзья молчок. Собрат Мазурин,
Лишь, свой стишок пришлёт.
Поддержит, поэт поэта.

А так, лишь, смайлики, присылают.
Жаль! В своей кастрюле варишься.
Без оппонентов, рост невозможен.
А возраст, ведь, совсем не тот.
И, не Пушкинские ноне времена,
Всем, не стихи, совсем, другое надо!
И, издатель, стихи мои, не редактировал .

Но, и, совершенствоваться надо,
И, для того, за пару лет, стихов,
Для упражненья, понаписал я.
И, коль, не потеряю памяти,
Стихов спросонья, я, ещё,
Не менее напишу, чем
Блок, с Цветаевой.

Вот бы из руды стихов,
Пустословье, по выгрести.
Оставив, лишь, верные слова.
Что Маяковский, всё делал сам,
А посему и я, времени зря не тратя,
Приятелям, стихи на критику рассылаю.
Жаль, верно, из меня, поэт, пока, не получается.

Но научусь, всё-таки критиковать себя.
Отброшу прочь пустопорожнее.
Поправлю рифму и слова,
Строфу петь заставлю.
Сюжеты, переосмыслю я.
Из тонн ерунды пустой руды,
Отмою грамм алмазов настоящих.

Освободив, от словоблудья,
Грани отшлифую. И, тогда,
Стих, брильянтом, вспыхнет!
Жаль, времени на это, не осталось.
Стихи, хорошие и не столь. (Не мне судить!)
Людям, что-ли, на добрую память, не оставлю?
Унесу в могилу?

Нет! Пристало мне стихи писать!
И буду продолжать, пока есть силы,
Даёшь мне вдохновенье!
Писать! И, никаких гвоздей!
Так завещал нам Маяковский!

Не спится ночью.
Лезут мысли нескромные.
Стихи б, закончить и отдать в печать.
Но, как облечь те мысли в вечное творенье?
Пока не вырисовывается. Сюжета пока нет!
Затеять бы роман или поэму. Басня?
Надоело побасенки писать!

Скорей, подайте мне сюжет!
В ум лезут злые думы, на них управы нет!
Пойду-ка спать! Жить бы без старости!
Но, время, к сожалению.
Летит сквозь жизнь старея.
А хоть, мы, всё-таки, философы,
Но, жаль, подвержены старенью тоже.

Коль с гор катиться, нет возможности,
Во сне скользнём, без лишних сложностей.
Объедем все препятствия, что, и наяву, не снятся.
И так во всём. Коли не можем, скорее на диванчик.
Уляжешься, уснёшь, и, вот Вам, пожалуйста!
Жаль только, жизнь, с возрастом меняется,
Что позволяла молодость, теперь, во сне. 

Как, в раннем возрасте,
Собрался, к чёрту на куличики,
Вздремнул слегка, во сне и смотришь!
Жизнь длинная, всюду был, фотографировал.
Париж, Нью Йорк, Италия, Кавказ,
Телевизор и на диване,
Вам их покажет.

Интересного захочется,
Пожалуйста вам, экскурсия.
Ноженьки не ходят? Тьма сериалов!
Ну, а, если, музыки захочется?
Бах, Рахманинов, Моцарт,
К телевизору садись,
И, сколько хочешь!

Я, к чему всё это. К примеру.
День рождения, хочется отметить.
Возраст же, заборами разгорожен.
А, ведь, живём-то мы непрерывно.
И если, останавливаемся,
Вернуться нет, возможности.
И, для чего, нам с Вами, рисковать-то?

Я уверен: ни за что, не надо!
Ну! Новый Год отметили.
И, хватит! Достаточно!
До следующего! Нового!
Которое, всё равно, станет скоро старым.
А нам-то, надо на работу утром рано.
Зачем же, ночью, песни, танцы?

Жизнь пролетает лихо!
Наслаждайся жизнью!
По самое, по горло!
Не останавливайся!
Веселее катись дальше!
Но и спешить не следует:
К концу концов, всегда поспеешь!

На том закончу, я поэму.
Ну! Как? В чём дело ясно?
Тогда, уж, бонжур, покедова!
И, до свидания, бог даст встретимся!
И, чтобы Вам не кашлять, и, не хворать.
Захочется продолжения, то, в «Стихи. Ру»,
Пожалуйте! Там, предложу Вам продолженье.

Не спится. Стихи вон просятся.
Ночью, ведь, писать их, не мешают.
Смысл, пока проснётся, рифма уж готова.
Проснулся смысл, а, рифма, строчку заняла. 
Смысл растерялся. Не беда! Вечно, круговерть такая!
А ты? Чего не спишь-то по ночам? А как же, спать?
Мысли, наружу, выйти вечно просятся.

Тьфу! Ведь, поэму сел писать.
Время же, на ерунду трачу.
Невозвратимое не остановишь.
Вот, и, сейчас запал пропал!
А, поэму-то, пора кончать!
Вечно пустяками маюсь!
Эх! Кабы, не старость.

Жаль, что жизнь, лишь, к старости узнал.
А, она, всегда, дарами своими манит!
Я-то, уж, не в силах, получать.
Но вспоминать, есть время,
Те, бывшие достиженья.
И, мечтами заменять,
Увядшие стремленья.