Пока горит свеча

Марине Цветаевой

В России, кроме бога и аллаха,
Не знал покоя ни один пророк.
Мы помним тех, кому наградой плаха
Была за мудрость слов и вечность строк.

Марина, мы теперь за всё в ответе,
За тех, кого позволили казнить.
За то, что мы живём на этом свете,
И ничего не можем изменить.

Но, не подвластны ни ветрам, ни срокам.
Твои поэмы с нами до сих пор,
Пока на свете, грешном и жестоком,
У зла и у добра не кончен спор.

В них русский дух, как воздух, чист и свеж,
Хранит преданий колорит старинный.
Где ты одна сумела взять рубеж,
Что назовут Цветаевой Мариной.

И верю я, ты не оставишь нас,
Твой вечный свет пройдёт в любые ставни.
И, потому, твой сказочный Парнас
Всегда осыпан свежими цветами.

Когда твоей судьбы замкнулся круг
В безжалостной Елабуге, Марина,
Горели свечи. Падали вокруг,
Как наши слёзы, капли стеарина.

И на алтарь обиды принеся,
Явившись честно к богу на свиданье,
Ты знала, что придёт Россия вся,
Когда-нибудь к тебе на покаянье.

Твой приговор себе подобен року,
Но осуждать его я не берусь,
За то, что ты накинула верёвку
Не на себя, а, может быть, на Русь.

Одной звездой на небе больше стало,
А на погосте свежие цветы.
И бог, тебя увидев с пьедестала,
Простил за всё, в чём виновата ты.

Но, не страшась последнего решенья,
Ты путь прошла до царского венца.
И смерть твоя - дорога к воскрешенью
В другую жизнь, которой нет конца.

И я ищу в поэмах онемевших
Твои черты через столетний грим.
Ведь ты нужна сегодня нам не меньше,
Чем крик гусей, когда-то, спасших Рим.

Прошли года, но бури, не стихали.
Живёт добро и не сдаётся зло.
Но вся земля окутана стихами,
И потому хранит твоё тепло.

Уйдя туда, где всем открыты двери,
В тот миг, когда прощаются грехи,
Поэты, как орлы, роняют перья,
Которыми написаны стихи...