Два сына

Ещё война грохочет у порога
И до Победы  - дней не сосчитать,
Но к кладбищу разбитая дорога
Извилисто ведёт старуху-мать.

Седые пряди  под платком неловко
Немного растрепал весенний дождь.
В руках усталых  только мелочёвка -
Нехитрая еда да ржавый нож.

Ведь после фрицев в хате ни осталось:
Ни хлеба, ни икон ,ни рушника.
И что смогла собрать какую малость,
Она несла для своего сынка.

Служил тот в партизанах и растрелян -
Соседом полицаем предан был.
И на погосте здесь, у старых елей,
На корм собакам брошен средь могил.

А мать руками и ножом вот этим
Промёрзлый грунт копала для сынка...
И  локон чёрный ужас обесцветил,
Когда ей немец крикнул свысока:

"Что, матка русиш, что тебе здесь надо?
Ты, матка- швайн зачем сюда пришёл?"
За мёртвое, поруганное чадо
Её нож брюхо фрицу распорол...

В одну могилу с сыном положила,
Тайком зарыла, снегом замела...
Над головой седой метель кружила,
Окутывая мглою у села.

... Прошло уже как будто бы и много -
Два года , только это разве срок?
И вот ведёт разбитая дорога
Седую мать туда, где ждёт сынок.

Нехитрая еда - две корки хлеба,
Она несёт с молитвою к кресту.
А дождь слезами льёт сегодня с неба,
Смывая всю нелепую вражду.

Две корки хлеба на погост положит -
Ребёнку  и тому кто рядом с ним...
И скажет:" Ты прости меня, о Боже,
Что фриц мне стал давно сынком другим..."