Работа, прости, не хотела...

Что же с моей головой?
Ну что же опять случилось...
Будто зараза какая-то
Внутри нее поселилась...

Мысли творя воспаленные,
Те, что мешают работать.
Извилины оголенные
Будто на сковородке.

И серое вещество
Будто бы загустело,
Не движется, вот и все.
Работа, прости, не хотела...


Рецензии