Через месяц тебе двадцать пять,
Что уже никогда не случатся.
Питер Пен, я устала ломать
Всё живое о крепкий панцирь.
Знал бы ты, как они хороши!
Голоса, и ключицы, и пальцы.
Разве их вина? Пласт души
Я оставила там - в восемнадцать.
И живу, в основном, вопреки,
А пишу, в основном, о хорошем.
И кормлю теплотою с руки
Тех, кто выжжен до тла, но не сожжен.
Мне теперь за двоих двадцать пять -
Озорные глаза, мысли - птицы.
Даже странно ни капли не ждать
Часть себя, что уже не случится.
Двадцать пять
© Copyright: Катерина Горяч, 2022
Свидетельство о публикации №122122104910
Свидетельство о публикации №122122104910
Рецензии