Кресты городов и сёл растут в тебе, моя Россия,
В них тихо, так крадётся боль дорогой той неумолимой.
Как будь – то мир сошёл с ума, а все дороги ведут к смерти,
Ей поклоняемся с утра, неся последние копейки.
Жизнь вся красавица в цепях, что мы ей сами отковали,
Плетёмся в денежных мечтах, рабов повязки подвязали.
Идём к крестам, пиная жизнь, последний рубль относим церкви,
Где на стенах висит лишь смерть, да её подданные в конверте.
Как низко пал опять, ты человек, жизни красоту не замечая,
Все мысли лишь к деньгам, кресту по той грязи, к той мечте шагая.
Иуду в иконы водрузив, Иисуса Христа измазав святые чувства,
Отца Всевышнего забыв, отдав все смерти в руки царства.
Отец Всевышний вот прислал, я здесь, я жив, а Солнце- Мать всего живого,
Отцу Всевышнему здесь быть, той силой здесь луча святого!
Кресты
© Copyright: Александр Стряпихин, 2022
Свидетельство о публикации №122122103439
Свидетельство о публикации №122122103439
Рецензии