Она...

Умом Россию не понять,
Аршином общим не измерить:
У ней особенная стать —
В Россию можно только верить.

Ф. Тютчев

Статна, как гордая орлица,
Измерила вершины туч
Крылом... Её зима-светлица —
В окне горит морозный луч.

Но вмиг лебедушкой жемчужной,
Сменив на нежность гордый лик,
Вдруг стала - кроткой, добродушной :
Лукошко спелых земляник.

И все обиды ей прощаем,
За то, что ликом хороша.
Дождем и  снегом угощает,
Но солнышком горит душа.

И никому уже не веря,
Ни черту, ни святым, отнюдь,
Ей веришь свято, небом меря
Колени эти, щёки, грудь...

И к ней бежишь, зимой, весною,
Чтоб посвящать бессонный стих.
 И расстилаешь под сосною
Его подстилкой для двоих.

Чтоб рядом, улыбаясь, села,
Полна небесного огня,
И муз шальных спугнув, несмело,
Шепнула: " Ты пиши меня!''

А рядом цокают ли осы,
Хрустит в снегах ли бузина,
Цветут ли вишни и мимозы,
Во всех явлениях - она...

И пишем мы - в штрихах украдкой
Ей посвящая рай и ад:
То нищенкой, в рванье и с латкой,
То бриллиантом в сто карат...

...Аршином общим не измерить,
Какой там ум?.. Одна душа...
А значит, остается верить,
Ей, бытием её дыша...

Курбеко Виктория