Без права на переписку

Время шло. Я ждала. Ты не шёл.
Где теперь ты? Совсем не близко.
Опираюсь рукой на стол…
Мрак спускается очень низко.

Я опять в темноте одна.
И без права на переписку.
Между нами снова стена,
Как строка расстрельного списка.

Не могу помахать рукой
Вслед тебе. Ты не дал мне права.
Мне достался удел такой,
Где дорога только направо.

Не могу я тебя спросить
И ответ получить, как раньше.
Я хочу тебя попросить:
Мой любимый, не надо фальши.

Только как мне просить тебя,
Коль опять тебя нету рядом.
Я бреду от себя… до себя
За сплошным за невским фасадом.

Я цепляюсь за рамы вкось
Накренившихся старых окон.
Мы с тобою опять поврозь.
Между нами времени кокон.

Между нами следы…следы…
Завивающие километры…
И пустыня, где нет воды,
И где воздух горяч от ветра.

Между нами часы и дни…
В месяца слагаются даты…
Ты меня, мой друг, извини,
Что была у тебя когда-то,

Что тебе писала стихи
И что песни тебе я пела.
Небеса, как всегда, глухи
Ко всему, что тебе хотела.

А хотела всего лишь чуть,
Лишь немного, самую малость:
Чтоб тебе поровнее путь…
И любви чтоб тебе досталось…

Чтобы радость и тёплый дом,
Где камин и покой уюта…
Чтоб тебе хотелось быть в нём,
И хотелось тебе к кому-то…

Чтобы в сердце пришла весна,
Ну а в душу жаркое лето…
Только вот не смогла сама
Для тебя написать я это.

И теперь, опершись на стол,
Я осталась, согласно списку.
Одиночества протокол.
И без права на переписку.