Смерть — это всего лишь игра.
Лежать не дыша, ожидая утра.
Серым белеть, опираться о стену
Мысли гнать прочь, не давать слова сердцу.
Смерть — это стук молотка от гвоздя,
Чьи-то слова, тоска и земля.
Симфония слов в сиротливых минутах,
Сопли и слёзы в пузатых сутках.
Пластмассовый вкус баланды гороха,
Залпы винтовок и речи пророка.
Рёв Мерседесов по сельской дороге —
Так прощают человеку пороки.
Быть ли учёным или военным,
Стать журналистом военнопленным,
Учить психологию, препарировать души,
Или гнусавым скручивать уши?
Может в футболе, а может в походах,
Грести на галере, гнушась о доходах,
Бизнес вести, кидать людей в печи,
Или политикам придумывать речи?
Кем бы ты не был и что бы не думал,
Чем бы не мучались серые думы,
Выбор хоть есть, но он не велик,
Решится всё смело, в один миг.
Прервётся досуг, настанет беда,
И в жизнь постучится эта игра.
Игра
© Copyright: Сергей Резников, 2022
Свидетельство о публикации №122122005190
Свидетельство о публикации №122122005190
Рецензии