Война, далёкая война.
Мой город дымом занавешен,
дни падают, как жернова,
и каждый горек и кромешен.
Кружится бесов хоровод
и эхо канонады тяжко
ложится на небесный свод,
огонь поддёрнув как подтяжки.
Тела разбросаны, молчат.
Где души мёртвых, неизвестно.
А звёзды, как глаза волчат,
то там, то здесь во тьме окрестной.
Обломки зданий, словно крик
непонимания и боли.
И заморожен каждый миг,
как в ране пригоршня соли.
Война, далёкая война...
© Copyright: Петр Шмаков, 2022
Свидетельство о публикации №122122004236
Свидетельство о публикации №122122004236
Рецензии