Всё, Господи, о чём пишу, бесплотно.
И от людей и от событий спрятан.
Ночами иногда от страха потно.
Заплёван страхом горизонт, запятнан.
Чего боюсь и сам поди не знаю.
Не смерти я боюсь, а жизни, мира.
Предчувствиями сам себя пронзаю.
Фантомами наполнена квартира.
На родине война, но я далёко,
над ней во сне летаю бестелесно.
Шумит необъяснимая морока.
Во сне и наяву в ней душно, тесно.
Всё, Господи, о чём пишу, бесплотно...
© Copyright: Петр Шмаков, 2022
Свидетельство о публикации №122122004149
Свидетельство о публикации №122122004149
Рецензии