Небесный памятник Марине Цветаевой

Ценить мы начинаем поздно,
Когда людей на свете нет,
Когда погасли уже звёзды,
И сумрак поглотил уж свет,

Когда слепому от рожденья
Почудится, что он орёл,
А на эпоху возрожденья
Не спустится вниз ореол,

То означает, что крот крылья,
Уж не увидит никогда,
Что есть талантов изобилья,
Но только вот не в те года,

Когда поэтов убивали
И затыкали кляпом рот,
Когда посредственность признали,
И думали что вот, попрёт!..

Ан нет... Когда талант от Бога,
Его минутно лишь затмить,
И режет душу та тревога,
- Как мы могли его забыть?

Купились на шквал оголтелый
И затыкали подряд рот,
А тот, кто был вороной белой,
Но загнанный будто как крот,

Того как водится гнобили,
Клонируя к нему самцов...
Потом уж поняли: - убили...
И вот тот холмик из цветов...

И оценили по достоинству,
Ту душу, раньше что была,
И показали всему "воинству":
- Смотрите, она здесь росла,

Жила, писала и творила,
Босой ходила по стеклу,
Когда поэта власть гнобила,
И относилась как к скоту.

... Поэт в России будет признан,
Когда давно поэта нет,
Когда уже не будет писем,
Когда завял цветущий цвет.

Когда пророк, писатель Бога,
Не вдруг оставит дом родной,
И не уйдёт где одиноко,
Где рушить некому покой...

И лишь тогда, спустя уж годы,
А может и десятки лет,
Оценят чудо от природы:
- О да!.. Какой был человек!((...

Потом уж "был",  потом уж "если б...",
Потом вопрос: - А кто родной?
Потом: - "как так?!? Но поздно песни,
Когда строем убит герой.

Когда и холмик на могиле,
На кладбище только цветы...
Потом уже: - зачем убили?
Зачем разрушили мечты?..

Потом Ахматова, Высоцкий...
Расстрелян как враг Гумилёв...
Когда погасло уже солнце,
Потом поймём, что в стан врагов,

Забросил Бог душу поэта,
Чтоб чрез мытарства он писал,
И ощущал осколком света,
Что Бог с Того Света послал.

Чтоб мы... Мы всё таки живые,
Или уж умерли давно?..
Зачем посмертно-боевые,
Если оплёвано письмо?

И вот, рыдает вся планета,
О чём пророк предупреждал...
И с Неба падает комета,
Что Бог через других послал,

Украсил красочно надгробье,
Чтоб не забылся тот пророк...
Поставил фото в изголовье,
Зажёг лампадку, огарок...

Писатель ли, художник сводный,
Как чувствовал ты, как любил!?!
Ты дух Марины преподобный,
ТОБОЙ исполнить вдохновил,

Не реквием, чтоб слёзы градом,
Не песню, чтоб за душу взять...
То памятник над Петроградом,
Чтоб геноцид не повторять...

   07.12.2022 г.