Виноваты, конечно, всегда другие...

Это твой жребий, милая,
черпать озёра вилами,
Видеть безносых с косами
на каменистом дне.
Тлеть средь обломков памяти,
голой стоять на паперти,
Пыльной крошиться россыпью
на первозданный снег.

Взмыть в эмпирей менадами,
с неба спуститься ангелом,
Рвать, обнажая костную
жизни некрозной ткань.
Пропасть зияет рваными
слишком живыми ранами,
Стрелка чужого компаса -
птицей в твоих руках.

Клинопись ляжет пятнами,
знаками непонятными,
Буквы мертвее мрамора -
ямб в них умолк. Хорей
Стонет надрывным шёпотом,
и, вторя зову прошлого,
Одой к ушедшей радости
плачет в ночи свирель.

Люди, что тени Мордора,
души за грош распроданы,
Пляски тельцов на площади,
монстры кишат в крови.
Ждёшь чистоты Уэдделла,
веришь - что злом не предано -
Прячется в недрах полночи
в жарком костре рябин.
-----------------------------
Ох, Mулцибер, не надобно
мыслей безумных адовых,
Глаз безысходность стылая.
Рук ледяная твердь.
Нет в небесах величия,
В смерти - искусство высшее,
Бездна подарит крылья мне -
Жги уже. Не робей.