Вновь сказать Миру нечего...

Вновь сказать Миру нечего…
Я ж, заклеив тавро неудачника,
стану, чуть не застенчиво,
муть высасывать прямо из пальчика –
вдруг, она и окажется
чем-то свежим, местами новаторским,
по странице размажется
толстым слоем насыщенно-авторским?

Рифмы, малость не строгие, –
не мерило банальной бездарности,
не следы патологии,
не симптомы дурной биполярности!
что они примитивные,
изначально хромые, раскосые –
то ж – «ассоциативные»!
а стихи – так и вовсе белёсые!

Смысла нет? шиш глубокости?
это только поверхностно грезится!
вящей мудрости тонкости,
лишь прошаренным, – смею надеяться, –
постепенно раскроются,
их потрясши латентной глобальностью!
те, кто в теме – пороются
и проникнутся оригинальностью!

Взять Пикассо, Малевича:
тоже звались ведь «сикосью-накосью»,
но, привыкнув, теперича
не считают мазнёю, да пакостью
их лихие художества,
что в цене обросли миллионами!
Нынче – тень от убожества,
завтра – вровень поставят с канонами.

Сколько ж не осчастливлено
люду тёмного, в личной депрессии,
не впитавши усиленно –
суть моей эмпиричной поэзии:
полной экспериментами
с вольной ритмикой, с чудо-размерами...
Грех гоняться за брендами,
пошло тешиться ретро-химерами!

Я-то – свой, каждой косточкой,
актуальней меня, вряд ли сыщется.
а монокль выдай с тросточкой –
Блок почти, (просто долго не пишется),
знать, нутро покалечено:
трудно лезут слова в рифмы-тапочки.
...иль сказать Миру нечего?
иль Ему – всхлип души мой – до лампочки?!