Одно и то же вертится,
И стержень ручки пуст.
А мимо шёл - безделицы,
А чувство мели - груз.
Но музыка, но беглое,
Едва, издалека.
И всё пространство белого -
Как с детства языка.
И в струнах снег запутался -
Ещё летит в душе.
К следам моим, в распутицу.
Зависимый уже.
И этот образ скорости -
Моих движений в нём.
Одно и то же - в полости,
Меняющей объём.
19.12.22.
То же и одно
© Copyright: Ирина Безрукова 2, 2022
Свидетельство о публикации №122121900605
Свидетельство о публикации №122121900605
Рецензии