Я всё же верен мысли горькой,
О том, что сбудется едва ль,
Нас разведет с тобой февраль,
Когда метели пляшут польку,
Когда дом огнием объят,
Да на снегу кривяться тени,
А я, словно хмельной Евгений,
Спешу на бал в кругу наяд.
Твоих тирад бесформенный наряд,
Меня, прости, уж не тревожит,
Хотя чего душой кривить, ты тоже
Презрела грани балюстрад,
И предрассудков мглистых груз,
Твоё чело резьбой украсит
Уж удаляясь восвояси,
Ты на сукно положишь туз.
По насту, кованой иглой,
пройдёшь, Его ломая с хрустом
И стихнет эхо - станет пусто,
А поры яви, стянет мглой.
В поз;мке снежной, образ твой,
Утонет - драм сожгу сюжеты,
А вдохновленные сонеты,
В постели, сочиню, с весной.
Когда метели пляшут польку
© Copyright: Макс Набокин, 2022
Свидетельство о публикации №122121901346
Свидетельство о публикации №122121901346
Рецензии