Проза

Я редко пишу прозу.
Не затем, что долго и длинно...
Я боюсь быть однажды повинной,
Что последнюю сладкую дозу
Музыки я отринула...

И ведь чувствовала и видела,
К чему все идёт и клонится...
Мне все реже затихнуть хочется ,
Что б прислушаться к млечной пене
И отдаться ее певучести....

Разве лень? Разве дело в лени?
Неуспешности ,невезучести?
Это бренность легко лечимая,
Если Музыка бьется, любимая,
В самой крошечной синей вене...

Если Музыка тащит к сцене,
Обнажая тоску огласкою
В предрассудки шумящего зала.
Как давно я его искала!
Как тянулась к нему, наивная...

А потом ,как у всех- длинная
И мучительная дорога...
Сомненья в себе, поиск Бога,
Утешенье в Его объятиях...
А потом опять неприятие

И себя, и пути больного...
Я хотела чего- то другого,
Безопасного и не жгучего
И до Вечности достающего
В каждом хрупком касании времени...

Но утратила жажду семени
Устремляться к солнцу палящему...
И честно, по- настоящему
Отдавать всю себя делу,
Не жалея себя ни капельки...

Я запуталась , опустела!
И кажусь себе хрупкой и маленькой,
Неумелой, почти не нужной...

Потому тихой ночью южной,
Завладев пером и чернилами,
Собираюсь с последними силами,
И о музыке между нами
Я пишу непременно стихами.

До 18.12.22