А ты очередной раз,
никого не спас,
Когда ломало нас,
на буреломе тысячелетий.
Маятники эти,
Били не в тон.
И подминали.
Нас
воздвигших угловатыми плечами,
Крылатыми,
Каноны некрасивости своей.
О, как земля могла рождать царей
До нас?
Как их венчала обручами и змеями,
С глазами
Наших дней?
И каждый час нам било, как на бой.
И каждый как умел и бился и ломался,
И под битье дышал,
Но только ежечасно,
Ежесекундно, глупо повторял:
Оно приходит,
Радостно и властно,
И расстилает небо над тобой...
Оно пришло.
И МЫ пришли.
Глаза - сквозные раны.
И небо в щиколотку мелко,
Дух завис
Трясет для нас своим пустым карманом.
И путает
оторопело
верх и низ.
МЫ
© Copyright: Тома Юрьева, 2022
Свидетельство о публикации №122121807999
Свидетельство о публикации №122121807999
Рецензии