Свеча в руках, венец на бледном лбу...
Нам всем лежать в оструганном гробу,
Не ведая, что сын твой, или внук,
Из лучших чувств, в живом кипенье рук,
Бульдозером отцовский сносит дом,
Построенный в нужде, твоим горбом;
Стальным ковшом корчует добрый сад
Деревьев, что едва не говорят,
С желанием оставить на земле
Зарубкою на вечности стволе
Свой добрый сад, и свой любимый дом,
Построенный, как есть, своим трудом.
И в этой круговерти бытия
Проходит жизнь его, твоя, моя...
На милый кров средь яблонь, что любил,
Ложится тень родительских могил.
Свеча в руках...
© Copyright: Григорьев Фёдор, 2022
Свидетельство о публикации №122121806422
Свидетельство о публикации №122121806422
Рецензии