С наших грядок и навоз, поди –
Не барьер концу времён.
Где порядок мира, Господи,
Хоть бы ты его навёл.
Уж давно планета корчится,
Всё отравлено насквозь.
У царя природы творчество
С богоборчеством срослось.
Де, его на свете круче нет.
Де, и космос победит.
И себе подобных мучает,
И жилища не щадит.
Кабы тут старорежимные
Пережитки кто прочёл…
На навозе мухи жирные,
На цветах всё меньше пчёл.
Всё завалено пластмассою,
Вонь со свалок – не дыши.
И растём мы тоже массою,
Будто крысы или вши.
Даже пусть метётся улица,
Хлам ложится на чердак,
Но с грядущим не рифмуется
Этот форменный бардак.
Мир, природою воскормленный,
Срач умножит: мол, пустяк…
Потому что он бесформенный,
А формально – всё ништяк.
Мы когда-нибудь спохватимся,
Но не чтоб костями лечь.
А пока мы только катимся
На помойку или в печь.
2022
На помойке
© Copyright: Иван Парамонов, 2022
Свидетельство о публикации №122121804896
Свидетельство о публикации №122121804896
Рецензии