Дороги

Я гляжу в бесконечный простор, убелённый снегом:
День наступит и каждый поймёт, где ещё он не был.
И шагая снегами, росой и травой сырою
Каждый чистый, открытый, босой будет жить собою.

Я готовлюсь к моменту подобному каждым утром,
Запасаюсь лучей стихотворчества перламутром,
Искры радуг бросаю на строчки игриво, рьяно,
Из души и стихов своих вырываю бурьяны.

Эх, вот кабы дороги запомнили чьи-то ноги,
Сколько б разных историй могли б рассказать дороги,
Сколько б разных историй поведали нам по шагу:
Про усталость и лёгкость, уныние и отвагу.

Эх, каб смели дороги своим языком песчаным
Рассказать про бурлящие реки и океаны,
Те, что в душах, сердцах и умах проходящих мимо.
Тех, в ком жажда любови и жизни неутомима.

Рассказали б как камешек каждый, любой листочек
Неустанно рассветы хранят на пути из точек.
Как любая травинка в конце, как в её начале
Продолжает расти... Но дороги, всегда молчали.