1987г. Моему поколенью

 Нам твердят - дескать наша эпоха - скупой казначей,
может это и так - только кто же ее выбирает,
королевских щедрот как известно - на всех не хватает:
мы не знали холодного пота бессонных ночей.

Нас отцы заклинали чужие заветы хранить,
нас учила судьба - никаким заклинаньям не верить,
мы - беспечны порой, но избави нас Бог лицемерить
и для собственных тюрем булыжники "кривды" гранить.

 Поколенье мое, бесконечно - запущенный сад,
сколько горестных дат позади, сколько вздорных усобиц,
о, как страшно проклятье твое - вседержавный уродец,
окровавленный призрак, скликающий верных солдат.

Их немного осталось - редеет погромщиков рать,
им свобода - тесна, а казарма - до боли знакома,
мы еще не очнулись, еще продолжается "кома"
и до жизни - века, а до смерти - рукою подать.

Так бывает - нагрянет тоска из дремучей глуши
и оборван полет и уже не уйти от паденья,
но превыше чем смерть, чем всемирный закон тяготенья -
созидающий пульс просветленной страданьем ДУШИ!