Караулит бойца в степи,
притаившись в окопе, смерть.
Стороною не обойти,
можно только в глаза глядеть.
Как задремлет, так не зевать,
брать костлявую в оборот:
руки, ноги ремнем вязать,
затыкать ненасытный рот.
Чуть замешкался, и тебя
пуля скосит на полпути.
Много так полегло ребят,
землю черную сжав в горсти.
Дома молятся мать с женой,
без отца мальчуган грустит.
И к защитнику по прямой
белой птицей любовь летит,
прикрывает от пуль шальных,
за собой мимо мин ведёт,
шкуры вражьих машин стальных
беспощадно клюёт, клюёт.
Птиц все больше: других бойцов
тоже ждут, помянув добром.
Смерть сдаётся в конце концов.
Стая гонит злодейку вон.
Та накинула маскхалат,
убегая, проклятья шлёт.
Сыплет с неба вдогонку "Град",
за погибших клюёт, клюёт!
=!=
С-40-3
Про смерть, бойца и белых птиц
© Copyright: Владимир Курков, 2022
Свидетельство о публикации №122121802454
Свидетельство о публикации №122121802454
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.