Кровь тёплой струйкой, снегом рот забит.
Глаза песком засыпаны...Победа
той, что с косой...Зовите Ганимеда, -
мальчишке макинтош уже пошит.
Не деревянный....подойдёт окоп,
где он лежит, к земле припавши сердцем.
Расстрёпан китель, сняты кем-то берцы.
Хотел уснуть, а вышло, что усоп.
Луны холодной сонный луч дрожит.
Ну вот и всё... Свободен от позора.
Моло'х в дневных, да и в ночных дозорах.
Растёт из тел кровавый депозит.
Уходит в небо, в вечный отчий дом.
Был грешен? Все грехи война списала.
Чечётку смерть по рёбрам отплясала:
он на щите, противник со щитом....
Повсюду кровь и грязь... Уж не взыщи...
/хотя тебе ж без разницы отныне/.
Как долго тело молодое стынет...
Давай толпа, давай, рукоплещи....
Как много вас добычей на щите....
Как много вас добычей на щите...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122121702140
Свидетельство о публикации №122121702140
Рецензии