Я похож на обугленный фильтр -
Размокаю от снега и луж,
Изнутри вырываются крики,
Но на выдохе я смеюсь.
Обескровленный скомканный голос:
Будто рядом, но издалека
Обреченно твердит мое имя,
Мое горло - его тюрьма.
Эти стены глотают все звуки,
И затравленным узником хрип
Через толстые стены аорты
Роет ход из молчания в мир.
Я лежу на земле истекая,
По щеке красной струйкой змея
От меня на асфальт убегает...
Или это уже не я?
Снег идёт, наверху гаснут звёзды,
С высоты их я вижу свой труп
В неуместно-трагической позе.
Как же я нескончаемо глуп!
Голос вырвался инеем в воздух,
Буквы стынут, как стынет земля,
На ладони просыпался космос.
Ну, и где теперь этот "Я"?
Я
© Copyright: Александр Киселев, 2022
Свидетельство о публикации №122121600882
Свидетельство о публикации №122121600882
Рецензии