Где-то это может быть не странно...

                Где-то это может быть не странно,
                где-то ежедневно вкругорядь,   
                что сжимает сердце неустанно,
                вдруг испишет  толстую тетрадь:

                дневники,заметки,очерк,эссе,
                впопыхах и с жаждою в груди,
                попадает как под перекрестье,
                неучтённым кем-то впереди:

                сам себя,бывает,заморочишь,
                наугад,впотьмах находишь путь,
                день прошёл,а ты сидишь и строчишь,
                на бумаге обнажая суть:

                что-то бесполезное уходит,
                как сошла на нет ночная мгла,
                это как бессмысленное входит,
                за руку и вверх,где истин тьма:

                поднебесье холодно: счастливый,
                сам-собою возникает путь,
                как игрушки детства не ревнивый,
                в сонме истин постигаешь суть:

                пусть не лишь твоё,но это счастье,
                в тесноте вдруг ускользая в щель,
                исчезает общее ненастье,
                на дороге ты,видна и цель:

                может-быть поэты не причастны,
                к знаменателю и общему пути,
                только те внизу,что не согласны,
                знают,им до цели  не дойти.

                Декабрь. 16.2022 г.