На грешной земле,
В нашей стране,
Жил человек простой,
Чистополье пахал,
Урожай собирал
И был он самим собой.
Приключилась война,
За собой повела,
Поставила в строй,
Храбро сражался,
Врага не боялся
И он не один такой.
Случилось несчастье,
День серый, ненастье,
Взрыва накрыло волной,
В санбате очнулся,
Вокруг оглянулся
И хорошо, что живой.
Орден вручили,
Врачи подлечили,
В роту рванул, домой,
Друзей не увидел,
Никак не предвидел
И вечный у них покой.
Им тут же поклялся,
В Донбассе остался,
Его ремесло нынче - бой.
С таким не проиграешь,
Победу познаешь
И это, само собой.
На грешной земле...
© Copyright: Михаил Щелкун, 2022
Свидетельство о публикации №122121607858
Свидетельство о публикации №122121607858
Рецензии