Лизе Кереселидзе

            Бл.№34/9
В часы однообразных дней
Я захожу порою к ней.
Одна сидит средь книг, скучает,
На стену горестно глядит
И ни о чём уж не мечтает,
Бег мухи по стене следит.
На полках в дрёме сладкой книги
Пылятся в скуке и молчат,
И не считают больше миги
Минут счастливых тех услад,
Когда читались нарасхват.
А кто ж она, что так скучает
И так размеренно живёт,
Порой о чём-то вспоминает;
Но знаю, что меня не ждёт?
Зовут её Елизаветой.
Не помню я: в какое лето
Очаровала вдруг меня,
Воркуя нежно, как волна
Адриатического моря,
Я ни забот не знал, ни горя.
Порой искристая слеза
Её ресницы украшала
И по ланитам вниз сбегала.
Её большущие глаза
Были прекрасны и лучисты,
И выразительны и чисты.
А как алели её губы,
И жемчугом сияли зубы!
И голос, словно рокот волн.
Был, может, дум высоких полн
Её красивый, умный лоб.
В глазах её любви потоп.
Была легка, как стрекоза;
Тонка и гибка, как лоза.
Но вот свободу полюбя,
Своею честью дорожа,
Увы, отвергнула меня.
Не скрою: я страдал безмерно
И застрелился бы,  наверно,
Но был утешен я другой.
А к ней я захожу порой.
Она солидна и серьёзна,
Возможно, даже очень грозна.
Слезу уже зря не прольёт.
По-прежнему одна живёт.
Всегда заботлива о ближних
Богатств  хранительница книжных.

11 июня 1999 год                Ессентуки