Соткан осенью и ветром
Этот, меченый дождем,
Припечатан красным цветом,
Оторочен серебром.
Загорелся! Проступают
Жилы веточек внутри,
Словно кровь существ играет
Допотопнейшей поры.
Я, тоски палеонтолог,
Представляю, как тогда
На истоптанный пригорок
Выходили их стада.
Поплыла по небу стая,
Но металлом чешуи
Вечность лапою ступает
В оловянные дожди.
Лист кленовый, лист последний
Перед долгою зимой,
Пядью миллионолетней
Запылал передо мной.
Акварели нет подобной,
Лупит прошлое в набат,
Виден призрачный, бесплотный,
Опадающий закат!
Трубный крик – и треск деревьев…
Это нынче для меня;
Огненным великолепьем
Накрывается земля!
Опыт проб и боль ошибок.
Тень над тенью шелестит.
Вечный мир из сотен жилок,
Из дорог, путей, развилок
Вымокшим листком дрожит.
Кленовый лист
© Copyright: Максим Грановский, 2022
Свидетельство о публикации №122121605881
Свидетельство о публикации №122121605881
Рецензии