С неба отходят белые хлопья,
Тревога надула -5.
Бабье лето будто бы пропил.
Время покругу идёт, а не вспять.
Я не знаю, что было вчера
И не помню, что будет завтра.
Ластиком стёр свои вечера,
Не знаю, есть ли свобода по Сартру.
Все друзья превратились в знакомых.
Пёс свои челюсти жадно развёл.
С шеей моей он смешливо сомкнёт их,
Проделав во мне новый разъём.
Смерть это выход для слишком унылых.
Смех как наркотик для тех, кто живой.
С вех, что создали имущие силу,
Течёт остальной человеческий гной.
Пасмурный сумбур
© Copyright: Иннокентий Асташев, 2022
Свидетельство о публикации №122121602234
Свидетельство о публикации №122121602234
Рецензии