Из поэмы Поэты-2 15

Осенние листья запели
красивую песню с листа.
Наверное, скоро метели,
суровая их чистота
нагрянут на землю Алтая.
Тропинка довольно крутая
взбирается в гору снегов
моих безнадёжных стихов.
Сверкает обыденность слова
красивостью граней своих.
Но что-то мой голос затих,
и носится в думах полова,
политик-то я никакой,
но как обойти стороной

всю эту бодягу разврата,
и думскую челядь Кремля,
и речи беспутства Арбата.
Как терпит всё это Земля?!
Содружество наций богатых,
что держится лишь на солдатах,
идут на закланье они –
герои бездарной войны.
Так было, так будет, однако,
для них человечество грязь.
Откуда команда взялась?
Наверное, все из ГУЛАГа.
Всем смыслам, увы, вопреки,
по мыслям они вохряки.

1.
Писатель, а Поэт тем паче
обязан быть самим собой,
а то получится иначе,
как из Вишневского – ковбой,
из Токмакова – матерщинник,
а из Бажана чистый циник,
моторщиком вон стал Петров,
а Соколов, нахмурив бровь,
Валеру Лезина строгает,
не заострив свой карандаш,
Английским денди Шутов наш,
увы, не первый на Алтае,
на Запад хочет улизнуть,
чтоб прекратилась эта нудь.