Ложится в руку жёлтый лист...
Он хрупкий осени ребёнок...
И старый фильм... Седой артист...
На сцене с самых он пелёнок...
Играет он за ролью роль,
Забыв уже каков без маски...
Он проживает чью-то боль,
Не чувствуя любви и ласки...
И как-то раз, поймав свой взгляд,
И испугавшись отраженья,
Он вспомнит всё... Увидит яд,
Что был добавлен для забвенья.
Он вспомнит, что умел творить!
И доверял себе и жизни!
И вспомнит, что умел любить!
Служил, как мог, своей Отчизне!
И вдруг остался не у дел...
И стал играть чужие роли...
И позабыл чего хотел...
И потерял ключи, пароли.
И тенью серой доживал
Свой век, отмеренный Судьбою...
Но лист осенний прошуршал:
Проснись! И снова стань собою!
И слёзы полились из глаз
От облегчения и счастья...
Он ощутил, как в первый раз,
Восторг! Себя, как Мира частью...
09.11.2022
Осенний лист...
© Copyright: Ольга Шумакова, 2022
Свидетельство о публикации №122121501858
Свидетельство о публикации №122121501858
Рецензии