Не были деревья большими

Не были деревья большими, что там
можно бы добавить... Скорее, мелким
был я сам тогда, к временам бессчётным
вроде бы приглядывался, но мельком.
Странно мне сейчас вспоминать об этом -
вырос, а деревьев тех нет - спилили.
Прошлое с довольно простым сюжетом,
выбор есть, пожалуй, но или-или.
К дому возвращаешься - дни короче,
сам теперь большой, но не рад нисколько.
Снегом поцелованный, рожу скорчи,
ну, а там во двор, и решай с наскока -
вырос ли на голову, ссохся просто,
кто тебя поймёт, если сам не в теме
этой пустоты и болезни роста,
долгому общению, но не с теми.
В параллелепипеде меж домами
станешь снова маленьким, неуклюжим.
Вспомнится - вот здесь прижимался к маме,
здесь ходил с отцом по замёрзшим лужам.
Здесь, под стенкой, тополь, макушкой целя
в небо над тобой, становился выше...
Трудно повзрослевшему в детском теле,
и со стороны я себя не вижу.
Помню - здесь акация вся в морщинах,
сморщена, суха, словно жизнь вдовицы.
Сколько их шипастых, спокойных, чинных -
выбери любую, чтоб удавиться
или же расти, стань деревьев больше,
а рубить не нужно их, толку мало.
Снова снег посыпался - здравствуй, боже,
чувствую, что память меня поймала,
так тепло прижала, как мама в детстве,
вот и успокоилась боль тупая...
Просто говоришь - никуда не деться,
просто улыбаешься, засыпая.