Опять соврал брехучий гороскоп,
что всё отныне будет как по маслу.
Привычной стружкой снял с души соскоб,
и свечкой настроение угасло.
Надежда та же - выручат "авось",
энергия той самой чакры - нижней.
Медведи где-то трут земную ось,
авось мне завтра станет дальний ближним.
Тарелка приземлится под Москвой,
снег выпадет не где-нибудь - в Сахаре,
А Байден станет куклой восковой.
Салам алейкум, ну и кришна хари...
Зеваньем скука разрывает рот,
тоска играет реквием на нервах.
Старательно вылизывает кот -
да что вы, нет... конечно, не консервы.
Остыл по Цельсию имбирный чай.
Скребётся в дверь застенчивая полночь.
В окне разливом лунный молочай
надеждой козерогам, ракам, овнам.
А рыбам неизбежное всегда.
Какие принцы, избы, пляски, кони?!
С горячим маслом ждёт сковорода,
хоть золотою будешь, хоть чехонью.
Всё, как по маслу
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122121406890
Свидетельство о публикации №122121406890
Рецензии