Этот вечер живой, настоящий
превращается в фетовский дым.
Раскалившийся чайник блестящий,
мы с тобой во Вселенной летим,
с заметеленным полем рубцовским
там за Волгой, в конце декабря,
и луной, над погостом отцовским
излучающей цвет янтаря
там, где поезд идёт к полустанку.
Так меня беспокоит уют,
словно свитер надел наизнанку
и подумал - наверно побьют.
Этот вечер живой, настоящий превращается...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2022
Свидетельство о публикации №122121404004
Свидетельство о публикации №122121404004
Рецензии