Материнская повесть

Давным-давно, я вспоминаю,
Мать повторяла нам порой:
«И я о книге той мечтаю,
Где свет и тень любви земной».

Я знаю, книга есть такая,
О ней подумывала мать –
Мол, все бы плакали, читая;
Собраться б только написать.

Дай бог!
Да как  тут скажешь словом
Всё, что навеяно мечтой,
Всё, что вдолбила в землю ломом
И что смела с неё метлой?

Качала в тачке эту повесть
Надежды,  веры и любви,
Где свет прямой бросает совесть,
Косые тени проявив.

Там всякий высказаться хочет –
Друг выручает, враг бомбит,
А тот, кто отнят среди ночи,
Век ждан, хотя бы инвалид.

Там до зари встают с постели –
В живую очередь поспеть:
- За чем??
- За счастьем?
- Кто последний?
- Да ты последняя и есть!

Груб диалог, и на ребристых
Стиральных досках стёрт сюжет.
Но рук таких, как эти, чистых
И у писателей-то нет.

Летели годы незаметно
И вот уж осень подошла,
И свод небес стал светлый, светлый,
Венок  прощальный жизнь сплела.

Но где  же мать моя родная?
В загробной жизни  книгу шьёт,
Чтоб все мы плакали, читая?
С небес волшебный  свет нам льёт.

Жива в безвестности великой,
Господь, судьбу её продли.
И снова спину гнёт над книгой –
Как солнышко листает  дни…