Тоскливо, когда сквозь пальцы песком одиночество

Тоскливо, когда сквозь пальцы песком – одиночество,
И я борюсь с этим, который раз переворачивая острые пестрые грани
Кубика Рубика собственной жизни.
Внутри него – пусто.
Там тьма, там все инеем объято,
Хочешь туда? Не стоит… там слишком холодно.
До песочного пустынно,
Лишь минорно воют резные клавиши.
Будто те белые, которые не преодолеть – скользкие ступени.

Там тают даже самые яркие лучи,
Будто губка впитывает тепла потоки.
Там собраны все мои маски,
Привязаны на стальные нити.
Там так глубоко можно падать в собственном унынии,
Лишь звёздами рассыпаны души осколки.

И снова я скажу, как горько глотать одиночество,
Когда вот оно – открытое окно
И, в него глядя, я вижу цветное озеро.
Там блики умерших королей подмигивают тускло.
Шаг в небо? Небезопасно…
А на что в нашей жизни можно смотреть без опаски.
На предательство?
Так любить до легкой капли отклика – вдохновенно.
Тонуть там, где глубоко.
Падать там, где высоко.
И брать всего горсть, где много.
И ждать, ждать, ждать чуда.
То сладкое чудо, дарующее единство,
Помогающее сглотнуть ком одиночества
И посадить сад там, где было промозгло да черство.

Вдохни.
Я буду тебя молить,
Когда суёшь по локоть в душу мою свои руки,
Когда рыщешь там так больно, что понимаю – когти.
Рви ими эти стальные связи,
Ломай мои барьеры,
Ты ведь так хорошо это умеешь, не правда ли?
Меняй пути, чтоб до тебя мыслями все дороги.
Как бы ни было мне трудно делать вдохи,
Я улыбнусь тебе снова и ещё, до рези
В глазах, которые ловят ответные улыбки вспышки.

Это, знаешь, уже новые обольстительные уровни,
А ты там - гуру, профи…
На каждом этаже с металлическими дверьми
Входишь с пина так, что ворчат соседи.
Я никогда не видел доселе
Человека настолько упрямо ломающего мое «тоскливо».
Выколупывающего парой слов блеск в глазах даже если грустно.
А что после?
Тишина, замерло озеро.
Это подло!
Я не говорю, что ты такой же, как все эти лицедеи…
Я вообще тебе лично мало что говорю…
Лишь молчанием карябаю собственную душу.
Как ты - своими когтями.

Ты проник так глубоко в меня,
Что вышиваешься на бязи моего творчества.
Знаешь, тишина от тебя
Или просто отсутсвие звука
Твоего голоса,
Шепота,
Да чего угодно!!!
Но если… если это от тебя…
То выйдет настоящее предательство.
А после…
После да, она – бездна.
В которой будет безумно пусто.
И я в своём унынии или в своей привязанности  напишу ещё сотню строк
О том, как меня пронзил этот болезненный порок -
Верить в человека…
Любить до кончика пальца…
Знать, как это, когда в душе лето.
Вылью его кувшином в своё творчество,
Выдохну тебя каждой запятой
И наконец…
Признаюсь самому себе, что лишь с тобой до обжигающего больно.
Что лишь с тобой… до сладкого тепло.