Приватное сообщение

Им пальчики - перебирать лады.
Любовь от Кати - терпкое, квасное.
Что Кати? Недоделаны, худы,
Изящны, малость трачены весною.

Которую б позвать на антраша?
Вон ту - с четвёртой риской сколиоза?
Вон ту - в которой вроде бы душа?
Вон ту - немного нервную занозу?

Дык, можно вешать тоннами лапшу.
А годы прочь. А времени не жаль то?
Я в стихотворный опус приглашу
Владелицу прокуренного альта.

Она не бот и я, знать, не гнильё.
Теперь любить не женское, знать, дело.
Так, с интересом глянул на неё,
В ответ - почти как ужас - посмотрела.

Я этой боли не хотел, не мог
Дышать, терпеть в соседнем человеке.
Кто ж, бедную, вот так тебя обжог?
В каком любовь схоронена сусеке?

Какой потехе отдан битый час?
А был ли час? И был ли он недолог?
По большей части, любится не раз!
Ты знаешь - всё срастётся, травматолог.

Я расскажу, но только ей одной:
Вселенская, огромно-мировая,
И просто между мужем и женой
Любовь жива. Любовь ещё бывает.