Когда переболеешь ноябрём
И августовской памятью недолгой,
И этот день обычным станет днём,
А не вонзившейся в язык иголкой,
Ты сможешь говорить, читать взапой,
Отринешь нечто тёмное, пустое.
И справишься с невидимой тупой,
Всепоглощающей... она того не стоит.
Любовь такая, что не жизнь, а плен.
Не радость, а тоска, дурман, цикута.
Ноябрь. И ничегошеньки взамен.
И не забыть. И не уснуть под утро.
Ноябрь
© Copyright: Алена Шипицына, 2022
Свидетельство о публикации №122121305836
Свидетельство о публикации №122121305836
Рецензии