Жизнь это странствие бытия

                Perigrinatio est vita.
 
Вспоминаю своё село я
И избушку в конце проулка,
Где наш Шарик истошно воя,
Совершал по двору прогулку.

Не воров он гонял по саду,
Меж дерев, что листву сронили,
Не чинил им заслон-преграду,
Что разбой-воровство чинили.

Он не был подлецом-нахалом,
И не слыл хулиганом дерзким,
От житья своего стонал он
Голоском диковато-зверским.

Хоть и пёс, но душа живая,
Остальных же живых не помню,
Ведь судьба не пряма - кривая,
Чаще жизнь голодна, бездомна.

Было всё ведь: и сад, и хата,
Мать - мой свет и тропинка в лето,
И отец, что ругался матом,
И в окне краснота рассвета.

Всё в тумане, в размытой дали,
Будто слёзы залили очи,
А вот Шарика лик в печали,
Опишу - разбуди средь ночи.

Он - фантом, он души волокна,
Что всегда в том далёком мире,
Где вползали стихами в окна
Синевы безграничной шири.
 
А ведь память, она навеки,
Не расплавить, как снеги, стоном...
Тяжелы у мальчишки веки,
Он в степи меж Днепром и Доном.