У декабря прощальные симфонии:
год на исходе - все билеты проданы.
Год вспышкой был. Закончится агонией -
вмерзает в зиму нищенкою родина.
Плутаю обречённой переулками
такой же нищенкой - душа ограблена.
А за спиною тень шагами гулкими,
в асфальт той серой тенью плотно вдавлена.
Вот дом чужой. Крылечко непарадное.
И дверь в чужую жизнь. Стучусь. А надо ли?
Предчувствую, что всё здесь буффонадою,
но напоказ, а истинное спрятали...
Улыбки кривы, маски поизношены.
Невнятных рассуждений послевкусие.
Стучат о стенку спелые горошины
и в лоб летят обманчивой иллюзией.
Вначале было слово. "Бог" ли слово то?
В раю сады цвели...? Неужто розою?
Не верится... Для веры нет нам повода.
А если есть, то как же нас используют....!
На златом крыльце сидели...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122121303581
Свидетельство о публикации №122121303581
Рецензии