Фрисби

Лови. Мой сон о вишнях на погосте
летит к тебе со светом фонаря,
мне указавшем плоскости, где кости
бросаются действительно не зря.

Игра застыла. Банк еще не сорван,
но как-то в ноль сошёл ажиотаж,
и прошлых бед немеренная прорва
стянулась вдруг в задрипанный мираж.

Казалось, - всё. Бесцельные походы
на суетливых варваров внесли
такой раздрай в гармонию природы,
что даже бес алкал себе петли!

Но обошлось. И кофе вместо чая
уже не удивляет никого
из тех, кто душу дьяволу венчая,
спасал надежды клана своего.

Резонов нет. Ни в счастье, ни в несчастье,
ни в благородстве пламенных сердец,
ни в подлости, оправданной отчасти
каналом, по которому свинец

прошел однажды. Требований стосы
спокойно ждут лечения огнём,
вплетающим бесшумные вопросы
в ответов растекающийся гром.

Перегорела лампа. Мир разбужен
своим же храпом, вписанным в строку
вчерашних треб, и я, уже не нужен
ему, опять взвиваюсь к потолку…