Он был простужен и небрит,
ни от сего казался мира,
душа была и свитер в дырах,
чтобы писать стихи навзрыд.
С утра, налив себе чернил,
чинил разбитую повозку,
бранил Иеронима Босха
за все грехи, себя корил.
Курил и с каждою затяжкой,
потуже затянув подпругу,
ходил по замкнутому кругу
с гнедой бедой в одной упряжке.
Ему б писать про облака,
кому нужны стихи навзрыд,
где, что ни первый - то убит,
и… даже небо в синяках.
А он, отчаянный твердил,
что этот мир кроваво-красный,
смотрел в окно, как звёзды гаснут
и вверх фонариком светил.
Портрет
© Copyright: Татьяна Рыбакова 2, 2022
Свидетельство о публикации №122121105540
Свидетельство о публикации №122121105540
Рецензии
Очень понравилось! Браво, Татьяна!
Стих - просто супер. Ваш стих - без изъяна.
Анатолий Маскаев 04.10.2024 09:23 • Заявить о нарушении
Стих - просто супер. Ваш стих - без изъяна.
Анатолий Маскаев 04.10.2024 09:23 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 17 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.